Îţi seamănă mîinile cu ale lui Chaplin, ştiai?
Mîinile mele miros a îngeri rătăciţi fără chip, fără cal, fără de explicaţii.
Explicaţiile sunt inutile în joc. Dacă îngerii ar avea chip, i-ai recunoaşte? Tropotul cailor ar amuţi în moliciunea asfaltului, mai bine decupează aripi de hîrtie.
Abonați-vă la:
Postare comentarii (Atom)
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu